Las cicatrices del corazón también duelen.

Defectos. Y a tientas por la vida. Dije que no me importaría nada. Y aquí estoy pensando en porque. Hay veces que las palabras no son suficientes. Pero ahora sí. Jode y jodes. Claro. O oscuro, todo o nada. Tú siempre lo has visto así. Y no es cuestión de cambiar, sino de mejorar. Pero es tanto y para ti nunca es suficiente. Y no quiero mejorar. No lo haría por ti. Como cuchillos. Y es verano joder. Y el dolor no puede ser directamente proporcional. Porque me tiraría contigo de la mano o cogidos del labio. Pero no aprecias nada. Ni el respirar aprecias.